por Marcella Marx
Sentado numa cadeira, ele cruza e descruza as pernas. Com nenhuma elegância, repete a ação sem se preocupar em ser redundante. Demonstra seu desconforto em estar ali. Não porque não goste de olhar no olho – isso é coisa que faz bem demais, talvez porque estivesse procurando o olhar. Suas mãos deslizam por entre cabelos que imediatamente caem para o lugar onde estavam. E ele repete, mesmo sabendo disso, pela simples sensação que lhe traz. O conforto que lhe é conhecido. Suas mãos pequenas têm dedos delicados, e também neles é possível enxergar sua timidez. Fincados bem ao chão estão seus pés. Os vejo enormes, vestidos de sapatos pretos pesados. São sua grande afeição à terra. Em seu rosto se vê a intensidade de quem está prestes a rir ou chorar. Numa emocionante alternância.
De seu abraço, levo sempre comigo quando preciso de coragem para chorar.
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