por Marcella Marx
Saudade daquela que foi
sem saber quem era,
das manhãs de inércia.
Tardes em que perdia,
para só encontrar-se.
Noites de querer com olhos dela enxergar.
Vontade de ser ela,
para os mesmos erros cometer
e novamente
acordar,
sendo ela
e outras.
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