por Marcella Marx Vinícius, Foram dias ensolarados aqueles passados em sua companhia em meu pequeno refúgio em São Vicente. Precisaríamos voltar lá mais vezes. As caminhadas no final da tarde e nossas longas conversas foram para mim um antídoto à minha necessidade de isolamento e, como sempre, tua opinião e interesse pelo universo de meus… Continuar lendo Correspondências parte 6
por Clarice Casado Passei semanas preparando-me para ir com minha família aos Emirados Árabes Unidos, mais especificamente à Abu Dahbi, sua capital. Pesquisei na Internet sobre o país; seus hábitos, costumes, vestimentas, economia. Revirei o Google do avesso para saber se eu poderia usar saias curtas. A recomendação sempre era a de uso de roupas… Continuar lendo Tardes da Arábia
por Marcella Marx Ela entra pela sala chutando os sapatos A outra pé ante pé Aquela apoia-se nas mesas, derruba os bibelôs Esta flutua por entre os móveis Ela possui cabelos negros A outra da cor da lua Aquela voa com asas de mefisto Esta de cisne Ela expele espinhos A outra plumas Aquela pulsa… Continuar lendo Plural
por Clarice Casado Das relações de amor que tenho com cidades e países, a com a Itália é, sem dúvidas, a mais especial. Porto Alegre e o Rio Grande do Sul são a minha terra natal, representam o amor materno, me dão aquela sensação de segurança e acolhimento sem igual. Já São Paulo e eu… Continuar lendo Itália, come ti amo
por Marcella Marx "It was not until I had reached home that I realized the true meaning of exile." Azar Nafisi - from Reading Lolita in Tehran. With my bare feet I opened the door and felt the blindness taking over me all my senses numb and resigned home was nowhere near me I recognized… Continuar lendo Stranger
por Marcella Marx Quando a viu não arriscou deu meia volta e nunca mais tornou a olhar.
por Clarice Casado Se eu fosse lhes contar a história dos meus passos, eu precisaria de mil folhas e vinte lápis. Teria que estar com a coluna em forma e o braço direito bem forte. Precisaria vasculhar a memória e ir retirando tudo (suavemente) de dentro de mim. Os passos que me importam, porém, não… Continuar lendo Passos
E, no fim, não és tu, caro leitor O verdadeiro detentor Das palavras deste que te escreve?
por Marcella Marx Saíram os dois Dançando morte à dentro.
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