Foto: Isabel Dall’Agnol Tenho todas as estrelasna minha frente.E uma noite inteira. As luzes, no fimda terra seca,me fascinam. Perco-me naimensidão dessevale, que mecrava o medo. Minha alma correpelas rochas.Sinto-me livre. Minha menteestá desocupada.Sinto-me leve. Quero lançar-medo penhasco.Esconder-meentre as pedras.Desaparecerno rochedo. Quero que teuuniverso místicome sugue.Porque não suportoa ideia de voltar.
Foto: Isabel Dall’Agnol Mastigo ansiedade,dispensando apetite. Tropeço em relógios,pulando instantes. Invento promessas,abandonando prazeres. Preencho a cabeça,desocupando a alma. Recorto-me em mil,perdendo a única.
Foto: Isabel Dall’Agnol Se o fogo,que queima meus pés,aquecesse meu coração… Se o fogo,que estala na madeira,rompesse meu corpo. .. Se o fogo,que invade a lareira,penetrasse em minha alma… Talvez minha mente não estivesse corroendotodos os ossos do meu esqueleto.Porque assim como o fogo faz da madeira,faço de mim cinzas.Um borralho, que perturba o ambienteem… Continuar lendo O fogo
Foto: Cassiano Rodka Em meio ao som contundente das britadeiras,abaixo das buzinas histéricas dos carros,rodeado dos gritos dos transeuntes,o silêncio se achou o máximo.
Foto: Isabel Dall’Agnol Não é fácil, mas, também, não é tão difícil.A mãe de dois não nasce tão prematura,mas, com certeza, mais preparada.E, aos poucos, ela aprende que cada filho é único e que essa mesma mãe, também, é diferente para cada um deles.Ela já conhece.E não conhece.Repete.E não repete.Segue ensinando.Segue aprendendo.Ela segue…E não segue.A… Continuar lendo Mãe de dois
Foto: José Calimero A pessoa de palavranão a precisa dizerjá foi precedidapor seu significado
Ilustração: Cassiano Rodka Em ondas de areia clara e escura, eu surfo. Não fujo do passado, mas passo raspando, passando a mão na areia sem me comprometer. É um afago no eu pretérito, não um colo. Minha prancha segue firme e inabalável. Até eu cair, é claro. Ah, sim, eu caio. Mas como o carinha… Continuar lendo Surfista do Tempo
Foto: Isabel Dall'Agnol Esfria a pele,enquanto aqueceaquela pequena alma.Molha o rosto.Flui o arco.Apega à peça.Cria.Inventa.Vira erevivefantasia.Ele vive.E vibra.Naquelapequena alma,que brota a mil.
Ilustração: Igor Tadeu Procuroo fio da meadavejo a palavraclara, na mentefica na ponta da línguae ainda assimnão digoNada
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