por Clarice Casado Há em nós guardada uma dor despercebida desenganada desesperada. Que nos toma nos enche nos preenche Nos pertence Permanente Em nós guardada Não deixa Não desaparece Guarda-se Em nós Mantém-se Por todos os lados Em todas as frestas Nas noites suadas Em cada botão caído Nas janelas escuras Nos cadernos espalhados Na… Continuar lendo Ciranda
Foto: Vanilson Coimbra A cada quatro anosMe dá uma vontadeLoucaDe pular do 366o. andarDe subir 366 degrausSó pra começar tudoDe novo
por Marcella Marx Ao Vasco O pelotão brasileiro cruzou o campo e descobriu um pequeno vilarejo italiano. Mulheres e crianças observavam receosas e caladas. Os soldados, de arma em punho, abrigaram-se sob ruínas e entre as barricadas. Uma velha senhora italiana saiu de sua casa e percorreu o descampado com uma panela nos braços, e,… Continuar lendo Abraço
por Cassiano Rodka O escritor sem a musa entra em desuso. Fica confuso. E sua escrita, um tanto obtusa. Com a musa, ele é profuso. Usa e abusa do sentido. Mas quando ela se recusa, ele entra em parafuso. E cai da cama, perde o fuso. Mas quando ela tira a blusa, ele ama e… Continuar lendo O escritor sem a musa
por Clarice Casado O menino que leu as páginas de Noite recém saídas da máquina de escrever do pai entrou quieto na sala lotada. Quieto e discreto. Discretíssimo. Sentou-se com calma, olhou rapidamente para a plateia de jovens aspirantes a escritores aflita por ouvi-lo falar. Foi umas das horas mais literariamente proveitosas da minha vida,… Continuar lendo Noite
por Cassiano Rodka Por entre os cacos de vidro, a tua frustração. Agachado em um canto, cansado; a cabeça balança de leve, negando: o feito e o não feito. Daqui de cima, observo o esmaecido brilho do sol que reflete em alguns pedaços de pratos e copos e lâmpadas. Estilhaços de um lar que construí… Continuar lendo Cacos
por Clarice Casado Estou cansado Estou com fome Estou brincando Tenho saudades Não estou nem aí Queria fugir Queria sair Queria ficar Vamos agora Não quero estudar Não quero ir pro banho Escovar os dentes nem pensar Me deixa me pentear Meu penteado é assim mesmo Começa a se acostumar Estou brincando Estou jogando Me… Continuar lendo Pre-Teen Blues
por Cassiano Rodka No giro da chave Há gosto no gesto No giro do mundo Um novo segundo Nova vida, vida nova Quem é vivo Gira
por Marcella Marx Todas as vezes que me escuto, não ouço a revoada. Quando me perco, pousada sobre meu corpo nu, agride a pele, atiça a mente, invoca o óbvio. De golpe é expelida, mas sempre retorna e pousa e agride os nervos. Demasiado humano, infalível inseto.
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